" DE MUJER A MUJER"

Abrazadas, de extremo a extremo

como la robustez de un árbol

de pelo ondulado hermoso y largo

¡si si...largo!... 

con flores enlazadas blancas

que adornan tu terso cabello

Walmut: para nuestros cambios

Holmbean: que nos de energía

White Chestmut: para ahuyentar

preocupaciones

y no hay que tener cojones

para llevar el cabello corto

¡Di que si!...

y esta noche

satúrame de tu veneno...

Tarde, siempre tarde,

en nuestras noches de mujeres

Hoy...al compás de Mónica Naranjo

mañana quizá Madonna 

y Mecano para el viernes

Y te observo al detalle

tan, tan femenina

aunque tal o cual nos etiquete;

gruesas, pelo corto

y muy masculinas

Tú, embriágame de tu vino

¡mi fiel compañera amada!

¡dale ofrenda a mis ojos!

sé viento, caricia....

¡inquiétame!

o vuélvete estanque en calma

Solas, amantes y nocturnas

pasión-pasión

secretos vibrantes

de nuevo la noche

ella y ella

luna y lucero

Aceites de jazmín

conjuntamos brazos y pechos

abrazadas de extremo a extremo

tu piel y mi piel fresca y mojada

seno contra seno

las dos con preciosas montañas

noche de pasión

Tú, sensual...

yo, embelesada

Escucha....

escucha esa melodía 

Y en ceremonia  intima

esta noche

tu y yo...

nos bautizaremos 

¡de mujer a mujer!

C.R.N.(2011)

Derechos Reservados

ESPAÑA

" ¡SI POETA, SE HA IDO CHAVELA! "

Se ha ido 

a transitar los caminos

de las meigas errantes,

se ha ido

con su "llorona" a cuestas,

a su Tepozitián querido ,

vestida de ánima

que vuelve a su entierro,

se ha ido

a la sombra de los cipreses

con su desgarrado canto

Se ha ido 

a "un mundo raro"

y escondido

se llevó los olores del tequila

que circundaban su cuerpo

y bebió gota a gota

los desgarros de su voz

"en el último trago"

Se ha ido Chavela

"por el boulevard 

de los sueños rotos"

a seguir brindando

despechos de extraños

en los largos amaneceres

de la ausencia y sus tristezas

¡Te has ido Chavela!,

¡se ha ido poeta!...

"Ojalá que te vaya bonito"

por ser valiente y "macha"

"en la nave del olvido"

te llevas

"la cruz de olvido"

se me olvidó otra vez

quienes éramos "nosotros"...

Tú, "paloma negra",

flotando en espacios abiertos

de inmorales recuerdos,

y yo...

¡ay, Chavela!

llévate contigo

"esta tristeza mía"

C.R.N.(2012)

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ESPAÑA

" SOY YO..."

Seguramente

podría subsistir...

                                                               

Apretar los dientes

y golpear mi pecho

apelando a lo inexistente

O podría solicitarme

un minuto de silencio

No obstante,

hay momentos

en que lo inofensivo

y lo demencial

se vuelven misterio

Si existe algún desastre...

¡soy yo!                

Vestida de incógnito

de espíritu acerado

enraizada

sustituyéndome

interrumpiéndome

indignada

En huelga de sentimientos...

C.R.N.(2012)             

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ESPAÑA

Soy yo...en huelga de sentimientos

"DESPUÉS DEL CAFÉ COLADO y tras el último joropo..."

Lo dijo Serafín Portugal,

“La emigración

tiene un cariz amargo”

y por eso,

he de volver…

He de volver

donde me llaman

“gallega”

y he de regresar un día

donde soy

“la venezolana”

a degustar el verso,

que se diluye en el rocío

que germina la mañana,

y me dejó inválida

henchida de penurias

cabalgando en alpargatas

He de volver

al pueblo

donde recuerdan mi nombre

y el color de mi pelo

al calor de los patios

dialogando en sus tardes

cada segundo

abortado en la distancia

He de volver

a respirar en los portales

el sabor

de la suculenta hallaca

e implorar la voz que me falta,

he de sepultar en sus albas

la acidez de una lágrima

que en el rigor de la madrugada

después del café colado

y tras el último joropo,

enturbió la sonrisa

perenne de mis labios

He de volver

a la sombra de los plátanos

y al chinchorro en los zaguanes

y recorrer, labriega,

el maíz de la infancia,

tras el sorbo en la alberca

que calmaba la sed

de las pieles blancas

He de volver

un Diciembre cualquiera

con el sonar

de las gaitas,

a desaguar en mi boca

el dulzor de los mangos

de la mata de la casa,

y festejar en Enero

que renazco cada año

tras el saqueo de besos

vestida de mi aldea,

con la chaquetita de punto

tejida de esperanza

y los botones de nácar

que mi madre me zurciera

con raídos hilos blancos

He de volver

a saborear el cáliz

donde en mi niñez

comulgué los sueños

y la taguara

de Misia Juana

donde regalaban ñapas,

he de volver

humilde y campechana

sin renunciar los entornos

sin preguntar

ni pedir nada

Ni siquiera…

Si, Serafín...

la emigración

tiene un cariz amargo,

y por eso,

¡he de volver…!

* Alpargata; zapatilla, sandalia

* Chinchorro; hamaca

* Hallaca; plato típico hecho con masa de maíz 

* Joropo; género musical venezolano (de los llanos)

* Gaita; música tradicional Decembrina própia del Estado Zulia

* Taguara; tienda modesta

* Napa; añadidura, propina

C.R.N.(2012)

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ESPAÑA

"ARROJADA Y VALIENTE"...a Clara Campoamor

Clara, tus palabras me rondan

y custodian mis versos,

las mujeres

ya no estamos aisladas,

nuestros pasos, tardíos,

despertaron de su letargo,

salimos de la encrucijada,

-a ciegas ¡pero salimos!-

y te he soñado...

Te he soñado

un desleal o ingrato día

en la opacidad de la llovizna

salpicada de ideales

e imagines esculpidas,

traspasabas autarquías

por las constantes censuras

de infinitos dormidos...

Tejías Clara, tejías y cosías

en largas noches de traiciones,

de amaneceres envejecidos,

vestida de terciopelo bruno

con tu cabellera renegrida

entre el si y el no

de encajes roídos 

contaminando

la inmensidad del cielo

en una lucha constante

de contienda y exilio...

¡Te he soñado Clara!

como un soplo de viento,

como heroína sentada

al lado de algún silencio,

mientras sementabas palabras

y ecos antiguos 

en el caudal de un río 

en tu soledad, sin desaliento...

Tus pasos los he presentido

largos y silenciosos

viajaban por instinto

sin explicar a tus pies cansados

que no estaban solos

ni de tu cuerpo despegados...

Conseguir el sufragio

era la meta

¡seguir y seguir!

vestida de pueblo

en las calles desérticas

de masas proletarias

sin extravío 

de alguna sombra aventurera

que no exigía

como una amante eterna

exhalando inmutable

el aire dócil amanecido...

¡Te he soñado Clara!

¡Qué alguien me susurre al oído! 

si algún día viniste

o ya te has ido,

se me ha olvidado

si tu espíritu flotaba

o si era un sueño insurrecto

al despuntar victorioso

en las horas del alba...

¡Te he soñado Clara!

No se si ibas o venías

te divisé

mortificada de premura,

se me olvidó pronunciar tu nombre

¡se me ha olvidado Clara!

¡Qué alguien me susurre al oído,

me he quedado con la duda!...

C.R.N. (2012)

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ESPAÑA

Clara Campoamor. Madrid 1888-Lausana 1972

PADRE;

La muerte no es una pérdida,

solo estás en el lugar perfecto.

En el oasis de los silencios eternos.

Y no puedo expresarte

lo que mi corazón siente,

pero dentro de él puedo describirte

con los ojos cerrados y me escucho...

También escucho a mi memoria,

me dice que allí estarás por siempre

hasta nuestro encuentro,

entonces, me doy cuenta

de lo afortunada que soy

de tenerte como Padre...

Dieciseis de Mayo,

un año más teniéndote en mi vida

y, aunque no pueda disfrutar

de tu presencia,

te disfruto en tú ausencia,

por que estás en ese otro mundo

que te ofreció Dios...

Quiero que sepas

el amor que te tengo

y lo mucho que te admiro.

Padre eterno, feliz cumpleaños.

¡Te quiero...!

Celsy

Mayo, 16 del 2012

" ¿BAILAMOS...? " (Soneto)

Después de un giro y otro giro

ebria de la lujuria yo espero

bailar al ritmo de un aguacero

y de su dulce boca un suspiro

Quiero un tararear en guajiro

y un rico beso de caballero

porque sin ser, ha de ser el primero

que de sus bermejos labios respiro

Y besando la noche estrellada

bailaremos juntando ambos pasos

rodeando brazos, en movimiento

Al danzar la espléndida balada

que nos haga morir en los ocasos

de un incierto destino cruento

C.R.N.(2012)

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ESPAÑA

" TARDE DE CUATRO VIENTOS "

Vestía cazadora negra

aquella tarde de cuatro vientos

la boina muy oscura -esencial-

que ocultaba la mirada

más no llevaba guantes

en sus gélidos dedos 

al encontrarse con su amada

Un silencio riguroso

henchido de nostalgia flagelada

atrapado entre piel y piel...

un silencio ¡que daba gusto para morir!

con un asterisco invisible que lo empujaba

a querer dormir por siempre

abrazados de pecho y pecho

acariciando espalda y espalda

Silencios que ondeaban sangre y arterias

regocijos de pucheros

lagrimas persiguiendo a lagrimas

más en silencios y regocijos fueron

dichosos en un mal sueño

de domingo y madrugada

Eran las tres o las cuatro

buena hora de infinito invierno

la muerte los anidaba

se reían a hurtadillas

mientras bajaba el telón

de una obra finiquitada

y se buscaban expectantes

boca, gestos y mirada

Y siguieron felices amandose

aquella tarde de cuatro vientos

la muerte, ya no los desvelaba

le cerraron la puerta en el rostro

y se quedaron adentro

en riguroso silencio

¡sin pronunciar una palabra!

Planearon un largo vuelo 

sin pupilas llenas de lagrimas

sin un Cristo, ni un Eros

ni una unción que avisara

que unidos siempre estarían

ayunando en sus silencios

plenilunios chispeantes de alba

Se desvanecieron en un horizonte de Enero

en un bajel de flores rosadas

agarraditos de la mano

mientras la muerte, impasible...

¡Cantaba y sonreía!

¡Sonreía y cantaba!

C.R.N.(2012)

Derechos Reservados

ESPAÑA